Я бы никогда не сказал об этом,
Я был бы никчемным поэтом,
Писал о цветах и любви,
О том,как сердце разбито,
И коркой покрыто
Из льда и пурги,
Тоски.
Я ходил бы в дешевой газетке
Писать статейки,
О прекрасной власти,
И сколько сласти
Нынче на рынке,
И сколько паршивенькой сладости
У каждого на устах
И в глазах
Плещется.
А после шести
По пути
Я пил бы дешевое пиво
В местном баре,вот здесь,за углом,
И за грязным столом
Засыпал.
И считал бы себя счастливым!

Если бы не знал,
Что есть что-то выше,
Неизмеримо чище и выше
Всех тухлых земных систем.
Вот:Лес
И трава
И небо,
В пронзительной чистоте,
Разрывающейся инфарктом
Красоте.
И так спокойно.
И внутри — солнце
Поет и смеется — солнце!
Кричит и ликует — солнце!
И сам будто бы лучишься.
Искришься
Счастьем невиданным.
А воздух — бархатно-пряный,
От радости пьяный.
И дышишь легко и свободно,
И всё преисполнено света,
И выше — нет ничего.